PUBIS AL CIELO, DE RAMÓN GERÓNIMO OLVERA.

José Luis Domínguez

Pubis al cielo, de Ramón Gerónimo Olvera, es un poemario cuya primera parte de cuatro, comienza con un estruendo, multiplicado por los espejos que pulió Spinoza, el mismo Spinoza del que nos habla Borges en alguno de sus poemas, lentes que saltan del reposo a la fragmentación, y cuyo primer poema cierra con una contundente declaración a lo Luis Buñuel:

Cuando
digo
MUJER
pubis al cielo

Una palabra
cae despavorida
y

me quito los lentes
y quisiera
arrancarme de tajo la retina
(p.17)

El cristal impera, el cristalino de unos ojos que encierran un deseo por lo inasible, por lo inaprensible, que ha ejercido la posesión del ser amado y es una voz que canta en soledad y a la distancia. Desde aquí ya se denotan unas líneas elusivas, por inteligentes, algo así como un pez de plata escabulléndose entre las manos, un pez volviendo a su estado salvaje y natural de hermoso río profundo y cristalino después de habernos hechizado. Poesía escamosa, escurridiza, por cuanto nos transmite ese estado cercano a la angustia que provoca el recuerdo del amor dolorosamente ido; del tiempo en que la felicidad fue perfecta por fugaz; porque comprendemos que los amores más grandes de la historia son los amores imposibles; porque el amor nos marca más profundamente cuando no se ha concretado, el amor no realizado siempre será el que nos deje la huella más profunda, casi imposible de cicatrizar, como cuando Borges nos advierte que “nos duele una mujer en todo el cuerpo” o que no hay tristeza más grande que cuando “hemos dejado a una mujer o cando una mujer nos ha dejado”.

En esta primera parte del poemario, reitero, impera el cristal, un cristal que esconde unos ojos.

De pronto, surge una imagen bachelardiana, algo así como un fluido permanente de cristales de agua, mismo que ejerce su función creadora:

FUENTE           GRITO           CAÍDA

En estas tres palabras veo alzarse la prefiguración de la mujer, la cual como una fuente brota desde la tierra como una semilla que se hace árbol, se yergue majestuosa y da sombra. La alquimia de este joven poeta marginal es sorprendente, su dominio verbal y pirotécnico juega con imágenes bellísimas que solo se pueden dar en los verdaderos poetas. Por ejemplo, hablando de unos dedos que escalan ígneos el cuerpo amado, surge una espléndida metonimia, sin nombrarlos explícitamente, Olvera escribe:

V
Corren
míralos como corren
cruzan tu piel con tal destreza
que si votean a verse ya se han ido

Corren brincan corren
míralos como huyen
sino tuvieran tierra entre las uñas
juraría que son de fuego.
(p. 24)

Estamos aquí ante la presencia del lenguaje del amor.
 

II

En la segunda parte que conforma al libro, titulada Pubis sin agua, oímos la voz del poeta que se asume como un profeta del desierto; desierto que es metáfora del cuerpo; cuerpo que es metáfora del ídolo; ídolo que se ha erigido en dios y luego se derrumba. Si en la primera parte se abría el espacio para que el lenguaje del desamor y la distancia habitara, en la segunda, lo que fue el lenguaje del amor, se transforma en amor por el lenguaje que se ejercita en el cuerpo de la amada que sí estuvo, que dejó su huella sobre la arena del desierto, cuerpo, ídolo, dios, derrumbe. Podemos leer malabarismos finísimos que se alzan, se diluyen, como espejismos entre las dunas, aunque en realidad, se queden fijos en la pupila de los ojos del posible lector:

La juntura           La sangre           La semilla

En           En

Mismos que pueden leerse una y otra vez para conformar el círculo perfecto, la serpiente que una vez más se muerde la cola, de tal manera que, si trazáramos una línea horizontal y paralela a las palabras, daríamos con una especie de mapa conceptual y estructural del desierto, que es una imagen del infinito, una clara alusión alegórica a la eternidad. El desierto también es un río, de arena, pero en fin un río, con su heráclito respectivo. Todo ídolo se derrumba, toda imagen de bronce dice el poeta, se quema a más de 1250 grados centígrados. Toda imagen o lienzo sagrado son corroídos por lo húmedo, por lo microscópico. Picasso y Rodín y nosotros, terminaremos en la entropía y sólo habrá de quedar el todopoderoso como una gota de semen entre las manos. Vemos así un erotismo emparentado con la mística. Erotismo, religión y arte nos retrotraen a la conjura de una sociedad trágica como en la cual vivimos.

En las últimas dos partes: Los fragmentos del yo y A qué juegan los dioses extraviados, estamos ante la presencia de uno de los temas fundamentales de la globalización económica que nos circunda: la fragmentación del yo mediante un feroz capitalismo que ha conseguido cosificar al ser humano, ponerle un precio.

Autores chihuahuenses como Raúl Manríquez, Alfredo Espinosa y Willivaldo Delgadillo van a abordar esta temática de la fragmentación en las novelas “La vida a tientas”, “Obra negra” y “La virgen del barrio árabe”, respectivamente. La disolución del yo, la enajenación, la reducción del cuerpo a simple holograma, se complementa con la pérdida de orientación, con la pérdida de identidad en el ámbito del mundo postmoderno.

En poesía, Renée Acosta lucha por detener la vieja máquina del tiempo, por volverlo circular y diferente mediante el objeto y la cinta de Moebius. Esa es su aportación, pero Ramón Jerónimo Olvera nos traduce mediante sus líneas poéticas la noción de que la vida se encuentra escindida de manera trágica. Al igual que su maestro de cabecera, Georges Bataille, Olvera nos trasciende que el principio de la pérdida nos conduce a una dimensión tripartita entre lo erótico, lo religioso y lo poético. De ahí el título que escoge para su libro: Pubis al cielo. Sólo que, a diferencia de su mentor literario, la poesía de Olvera elimina el sentimiento de la culpa, nos traduce la preocupación de Bataille, cuando éste nos dice que, debido a que somos humanos y a que vivimos en la perspectiva sombría de la muerte, es que conocemos la violencia exasperada del erotismo. Es por eso que recomiendo la lectura atenta de este libro.

Y ya que Olvera me ha brindado un nuevo signo cultural en la figura de Georges Bataille, le devuelvo ese gran favor, a menos, claro, que ya lo haya leído, su nombre es Witold Gombrowicz, porque en poesía como en la vida, nobleza obliga. Gracias.
 

José Luis Domínguez.

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